Mon nom est Paterson

  Panneau gauche Elle. Dans un fauteuil roulant, calée à gauche, presque catatonique. Son visage est ailleurs et ses cheveux collent à son front, comme englués dans une mauvaise fièvre. Du trou noir de ses manches pendent ses doigts jeunes fins, abandonnés sur ses genoux morts, reliés à des bras invisibles par des bandes blanches très blanches qui enserrent ses poignets jeunes fins. Les bandes blanches immaculent ses attaches meurtries. Dessous est la plaie. Elle roule droit devant, poussée par deux ombres dans un couloir d'aéroport dans la blancheur glauque des néons. Lui. Hagard. Depuis quand a-t-il cessé de dormir ? Ses yeux, deux billes bleues cernées de sang ne regardent plus, regardent si loin, au-delà du possible, par delà l'impossible, le plus qu'humain, l'inhumain, ni le mal ni le bien. Il a oublié jusqu'à son nom et accourt, mallette de dollars dans une main, pistolet dans l'autre vers le malheur qui les unit. Ils s'aiment. Ils sont désintégrés. Pa...